Mots...

Il était rouge, peut-être vert aussi ; mais cela n'a aucune importance. Il était la vie.

Il dit soudain : "Les roses et les hommes meurent un jour, mais il y a toujours la vie quelque part."

Quelqu'un lui répondit : "Il y a toujours la mort aussi."

Le monde attend une réponse. Espoir d'entendre une douce voix provenant du plus profond abîme du ciel. Espoir, le monde espère. Mais rien ne vient. Il n'est plus. Ou plutôt, il est. Il est mort, mais il y a toujours la vie quelque part, et donc il vit. Le "lui" n'est plus, la vie est, et donc il est. Ils ont essayé de nous faire croire que la vie n'était plus. Qu'elle était morte ce soir-là. Morte aujourd'hui lorsque le soleil s'est levé une dernière fois avant de retomber plus beau, plus fort, levé une dernière fois, alors que la vie serait morte.

Il était vert, peut-être rouge aussi ; mais cela n'a aucune importance. Il était la vie.

Un jour, la lune tombera. Tout le monde sera heureux. Toi, tu ne seras pas heureux, car chaque jour un peu plus, tu tues la vie, tu te tues, il se tue.

Le silence éclata. Un homme se tut. Ils étaient des milliers à se taire, à vivre, à rire, à chanter, à se révolter, à crier, à mourir, à vivre. Vivre, toujours vivre. Un homme se tut demain, car demain il était la vie.

Il était rouge ou vert, peut-être vert ou rouge ; mais cela n'a aucune importance. Il était la vie, et il y aura toujours la vie quelque part.